Она плавет в формалине..
Болит голова. С утра уже. Ничего не хочется делать, устала о чем-либо думать, кричать было больно и страшно. Казалось, из носа пойдет кровь- весь день кажется.
Мне противно. От себя и от нее. Как она не понимает, что делает мне больно. Или понимает, но все равно делает, а чтоб не чувствовать вины, пьет. От ее пьяного вида мне хочется закрыться и перерезать вены в теплой ванне. Это в такие моменты постоянно встает перед моими глазами. Я совсем не хочу умирать- но от этого редко умирают. Может, действительно их испугать? А потом обьяснить врачу- психотерапавту, что я просто пыталась обратить внимание, показать, что мне не нравится это. Родители замечают, как я замыкаюсь, но списывают это на плохой характер. Может, он и вправду плохой, если я не умею в таких условиях улыбаться и радостно общаться с ними? Вне дома все хорошо.. родителям ен нравится, что я так часто бываю не дома..
Она не придет, ее разорвали собаки, арматурой забили скинхеды, надломился предательский лед.
Минуту назад сидела, жевала безвкусные чипсы. В голове стекловата. Режет изнутри мелкими кусочками. 37 тепла в моем теле. Скорее всего, я просто простыла. Шатает, немного трясутся руки, в глазах, кажется слезы. Да, пальцы, вытирающие их. мокры. Я, наверное, истерик. Но меня ничто не доводит до такого, кроме как она. Мне противно, что я- часть ее. Я отрицаю это. Отказываюсь верить. Слышите.
Прилетает по ночам ворон,
Он бессоницы моей кормчий.
Даже если я ору ором,
Не становится мой ор громче.
Он едва на пять шагов слышен,
Но и это, говорят, слишком,
Но и это- словно дар свыше,
Быть на целых пять шагов слышным.
Г.Л. Олди
Кричать шепотом. Надрывая связки. Устало кричать вслух, крик вслух никто не услышит. Когда я устану кричать шепотом, я буду тихо шептать в бреду. Потом говорить междометиями. В конце концов молчаливо угасать. Но до этого я скажу все. Подумаю все.
Да, я вырасту из этого романтично-убийственного состояния.